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Voyager

J'avais 13 ans, 14 ans tout au plus.

 

Où es tu allée ?

Je ne sais pas mais c'était beau.

 

Mes pieds sur le chemin, la carte dans mon sac à dos, suivre le guide.

Le chemin tourne, mes pieds dans la neige, nous sommes en juin. De l'autre côté c'est l'Italie.

Devant nous, défilé de sommets enneigés.

Il nous faudrait monter, descendre, et puis de nouveau monter et descendre et aussi loin que porte mon regard, aller ainsi des jours durant, mais pour aller où ?

Sur le bord du chemin, l'eau coule, la neige fond. Elle gagne la fontaine du village, plus bas en aplomb d'une barre rocheuse, jeux de gouttes formant un filet.

Le groupe s'étiole, je veux prendre le temps de voir, d'observer. Cueillir un fruit, ramasser une herbe, saluer un insecte, caresser un arbre.

Ecouter les anciens, paroles porteuses de sens qui jalonnent le chemin, l'œuf sucré et laiteux au sortir du bus, la collection de scarabées, le nom et les bienfaits des plantes, prendre le temps de vivre, de rire.
Les herbes dévoilent leur parfum sous nos pieds, menthe, lavande, thym, serpolet.

 

J’apprends.

 

Trouver la pierre qui voyagera dans ma poche jusqu'à la pause, puis dans le sac à dos. Elle viendra enrichir la collection sur l'étagère. Trésor de souvenirs dominicaux.

La forêt fond et s'évanouit laissant la place à un cirque, en contre-bas, des lacs. Le chemin serpente dans une tranquille descente. S'assoir, se poser, les pieds dans l'eau gelée.

Le chèvre et le fenouil sont de la partie, Ninine les voit, il rigole.

 

Il faudra redescendre, garder en soi la beauté de ce monde, repartir à la ville.

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