Les difficultés de la conversation

Mon ami mon étrange ami

avec
les yeux bus
par le trou bleu
de l’écran

les oreilles gorgées de mots
de mots gorgés de sons

mon ami mon étrange ami

avec
ta bouche qui parle
parle parle parle
à ta main

et ta tête perdue
au fond de la capuche
comme une pomme cachée
dans la poche

mon ami mon étrange ami

comment
dis-moi
comment te dire
que excuse-moi
tu t’es assis
excuse-moi
sur mes lunettes

 

JEAN-PIERRE SIMEON

La nuit

				La nuit On ne peut pas Voir la nuit Parce qu'il fait nuit Paul Vincensini Oeuvre poétique, L'arbre à Paroles, 2003 cité dans En rires, poèmes d'humour pour en voir de toutes les couleurs, Seghers 2009

Rire

 

(photo : la glaneuse)

 

 

Rire

Je ris
Je ris
Tu ris
Nous rions 
Plus rien ne compte
Sauf ce rire que nous aimons 
Il faut savoir être bête et content

Blaise Cendars
Feuilles de route, Gallimard, 1924

La poésie est une maladie.

La poésie est une maladie.
Une maladie non orpheline puisqu’elle est fille du langage et de l’émotion.
Comme la frénésie, elle se traduit par une exaltation qui met parfois hors de soi,
comme l’hérésie elle heurte la raison,
comme l’énurésie elle peut-être inconsciente, et laisser des traces sur le papier,
comme la pleurésie, elle enflamme le thorax,
comme le kinési, elle est mouvement, chaleur, froid, elle sollicite les muscles, les tendons, et comme le revenez-y, elle ne vous lâche pas comme ça !
L’individu atteint de poésie, appelé poète pour qu’on ne l’écrase pas à un carrefour, a des troubles de la vision et de la perception, il lui arrive de voir à la place d’une table un bout de mer, un miroir, la tristesse ou même une enclume. Pour le poète, les voyelles ont des couleurs, et le ciel pèse comme un couvercle. Selon qu’il s’appelle Guillaume Apollinaire ou Allain Leprest (avec deux ailes) le poète voit passer sous le Pont Mirabeau nos amours ou des hydrocarbures.

Le poète a fait des études jusqu’à la licence, dite poétique, mais il n’a pas de travail pour autant. Pour subsister il fait la manche, ou l’océan, ou le ruisseau. Il se nourrit à la source et malgré ses dents de lait et ses griffes en coton, mord à même le monde.

Les poètes les plus atteints sont enfermés dans des sortes de prisons dorées qu’on nomme anthologies, mais qui ne sont pas toutes l’œuvre de Georges Pompidou. La promiscuité y est douteuse et le sale type qui monte la garde s’appelle Michard.

La poésie est une maladie incurable. Mais c’est une des rares maladies qui se prolonge après la mort. C’est d’ailleurs souvent après la mort qu’elle devient contagieuse. Et c’est grâce à cette hypothétique promesse de contagion, que beaucoup de gens tristement sains fréquentent les poètes morts, dans l’espoir secret d’attraper leur maladie…

Vincent Roca

L'autre

				À force de m’écrire Je me découvre un peu Je recherche l’Autre J’aperçois au loin La femme que j’ai été Je discerne ses gestes Je glisse sur ses défauts Je pénètre à l’intérieur D’une conscience évanouie J’explore son regard Comme ses nuits Je dépiste et dénude un ciel Sans réponse et sans voix Je parcours d’autres domaines J’invente mon langage Et m’évade en Poésie Retombée sur ma Terre J’y répète à voix basse Inventions et souvenirs À force de m’écrire Je me découvre un peu Et je retrouve l’Autre.   Andrée Chedid