Λαβύρινθος

Mine de rien,

Murs hauts de pierre,

L’esprit s'y tord,

 

Méandre de froideur, de douleur,

Dédales de chemin,

Se perd l’érudit,

 

De pensée en vérité,

Se tisse le fil,

Se façonne la cire,

 

Ne taisez plus les maux !

Pour que chemin faisant,

Pointe la lumière de la vie.